След Солнца

Facebook
Google+
http://www.nana-journal.ru/%d1%81%d0%bb%d0%b5%d0%b4-%d1%81%d0%be%d0%bb%d0%bd%d1%86%d0%b0/
Twitter

печать
Лула Куни

Ты.
Долго всматриваешься в начинающие блекнуть по-старчески – и потому – окатывающие тебя волной жалости и томительной вины – глаза.
Она.
Молчит.
И много в ее молчании: разлуки – встречи; разлуки – воспоминания; снова встречи – реже и реже; оправдания – сбивчивые, многословные,.. опять разлуки…
Она умеет держать паузу.
Умеет ждать.
Прощая.
Прощая.
Прощая.

А тебя засасывает повседневная трясина мелких и неотложных дел, беготня за добыванием куска хлеба насущного: себе – детям, себе – детям…
И только вечерами, когда отходит ко сну птичий базар мелких страстей, ты завороженно смотришь на холодный диск уставшего солнца и молишься.
Молишься Всеблагому, Всевидящему, Всепрощающему.
Судорога кривит твое измятое временем лицо.
Ты плачешь, недвижно глядя на след солнца.
Плачешь, поскуливая забитым щенком, с перекошенным страдальчески-некрасивым лицом, как тогда, в оставшемся у ног твоих, тягостном – все в тех же страхах – детстве…
Страх потери.
Страх пустоты.
Боязнь одиночества под немотой звезд.
Ты молишься.
За нее. За отца.
За нее. За отца…
Пока ночь не лизнет тебя шершавым прохладным языком.
Это называется – твоя жизнь.
Твоя.
Каждое утро солнце рождается в твоем сердце.
Бутоном в холодной крови.